eternellement
13.07.2001
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Inconvénients:
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Oui
  larbi69
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Membre depuis:06.05.2001
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Cet avis a été évalué par 23 membres de Ciao en moyenne: très intéressant
L'été de 88 fut sans doute le plus triste pour les gens de gouts. Non pas pour l'affaiblissement constant d'une moralité acquise à coup de préjugés par la grâce de 7 années de molassoneries mitterandienne, ni même à cause de la réelection de cet affable escrocs au talents jamais décriés, au charme impitopyable et à l'opportuniste à en faire pâlir bien des présidents actuels. L'été 88 est à marquer d'une pierre blanche, noir, ou mauve, ou même pas, mais l'été 88 , de toute façon, il faut s'en souvenir, comme celui, premier depuis des années, ou le pantin est rentré dans sa boite. Mais plus sa boite à rire, sa boite en chênes. 1988, mars, Desproges meurt. Depuis 1945, on avait jaimais vu une telle tristesse dans le coeur des gens de goût. En effet, mourrait en 1945, Amédé jandegoud, mais ça n'a rien à voir. bref, plus d'une 10 ainne d'années après, celui qui haissait quotidiennement la bétise, la gauche, la droite, et les marchands de femmes à genoux, celui qui nous fit découvrir qu'on pouvait faire rire, et être intelligent sans se fouler le genoux sur un dico larousse pour élève de cours préparatoire, celui qui ne fut jamais autant connu que parcequ'il ne cherhcait pas le haut de l'affiche, mais le coin du bas, celui qu'on voit pas, mais qui reste collé, lui, il est parti. Et, heureusement, j'ai encore quelques rubriques, car jamais un seul avis ne sera suffisant pour réciter l'admiration sans bornes que j'ai pour cette homme grâce à qui j'ai compris qu'on pouvvait rire de tout, mais pas aec n'importe qui, celui qui me reveille la nuit pour me glisser les mots trempés de l'acide de sa haine ordinaire, celui là, que j'écouterai même au soir d'une mort certaine, en me disant "j'arrive, Monsieur Desproges, le train rentre en gare". Merde, car depuis, les comiques s'affaiblissent dans la molesse courtoise d'un rire en boite et en conserve, un rire d'eux même complaisant et ridicule. Nul ne sait, depuis, poignarder dans le dos avec une peau de bananne, les imbéciles heureux qui sont nés quelques part. L'horreur fin de siècliste, de ces humoriste à la manque, c'est qu'ils ont du succès, mais qu'ils ne tiennent pus leur rôle. Leur rôle, définit par Dac, prolongé par Poiret, aboutit avec Coluche, sublimé avec Desproges, d'utiliser leur plumes pour rayer les mentions inutiles sur les manuelles de savoir vivre et penser.
Aujourd'hui, c'est en relation avec les censeurs de joie, que les "rigolos" critiquent ce que chacun déteste.
Et sans le verbe, mais avec ce phrasé plebeien qui revèle la profondeur abyssale de leurs inculture et de la morne faiblesse de leur expression pitoyable. Desproges est mort, et s'en fuit en conservant ce génie brocadeur que tous voudraient bien posséder. Beigbeder le premier, pourtant confit dans son amour propre et son egocentrisme ehonté, qui lui fait croire qu'il a du talent, alors que ce ne sont que des capacités, exploités par et pour le fric.
On oublie si vite les existences passées, qu'il en devient primordiales de ne plus prolonger cette fuite en avant qui nous pousse à l'oublie.
Je clots ces quelques lignes, que je reprendrais jusqu'à saturer ma mémoires, en vous parlant de ce dont je suis censé vous parler.
Apparu un matin de 86 sur l'Antenne de France Iter, "Les chroniques de la Haine Ordinaire", ont ouvert le derniers battant d'une carrière déjà bien fournit.
Desproges, durant quelques mois, n'a eu besoi n que de quelques minutes quotidiennes, pour réveler la face du monde, ce vosage de clown triste qui se cache sous le masque du prétenduhai haineux chroniqueur.
Du pinard à paolo COnte, en passant par Mitchum ou la bétise quotidienne des taxidermistes racistes, Desproges à sorti, en quelques mois, sa panoplie géniale de chronqueur inclaassable et incassable.
Plus dérangés qu'attendrit, il nous y montre comment hair en toute serenité maladive, les absurdités qui, chaque jour, nous autent à la gueule comme des tristes boa transgéniques. Le livre qui en découle est à lire. partout, toujours, dans le train, sous la douche, et même pendant l'amour, tant il y regorge de perles ànchaques lectures plus brillantes. plus brillantes, bien sur que ces mots inutiles, que j'aligne sans comprendre pourquoi ils ne me plaisent pas. C'est sans dioute que, accroché à la cheville du grandhomme, je me rend compte que je n'aurais jamais son talent.
Merci, Monsieur Desproges...
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28.11.2003 12:42
si tu n'as pas son talent,ton écriture est tout de même excellente!et on sent qu'elle s'inspire du maitre!je crois que ce que je préfère de lui c'est sa critique du bouquin de PPDA "les enfants de l'aube" qu'il avait fait dans je ne sais quelle émission de radio(bah oui,moi je suis qu'une petite jeunette de 20 ans alors je sais pas...mais peut-être pourras-tu me le dire??)et qui passe régulièrement sur rires et chansons.il descend le livre avec un brio qui fait passer ces critiques acerbes comme une letre à la poste!si j'avais été PPDA je crois que j'auai été flattée d'une telle critique même si elle sous-entend que ce livre est très mauvais(perso j'en sais rien je l'ai jamais lu!).
25.05.2003 14:54
tu devrais balancer une de ses blagues pour qu'on cerne mieux le produit
18.09.2002 21:33
Moi quand il est mort j'ai repris 2 fois des pates (humour Desprogiens)...