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L'évaluation de l'auteur:

Avantages:	Le Mot - L'Emoi
Inconvénients:	Les Maux - Les Mois

Recommandation pour les acheteurs potentiels?

oui

Avis complet

Dans le musée des frissons, le couloir qui mène à la salle des émois est pavé de marbre comme de bonnes intentions.

Moi j'en nommais chacune, toi tu t'en amusais.

Ces souvenirs frissonants, ces absences douloureuses, ces connivences futiles ou orgasmes de chair, tous sont identifiés ici, presque répertoriés en mots... en résonnances vitales.

Et Ce Mot est Le Tout.

La première salle des frissons est constituée "à contrario".

Démonstration par l'absurde : ici et là, des mots administratifs, techniques ou juridiques. On y fréquente le Môle, le Spectrographe et l'Organe.... l'étiquette est précise, la définition nette tant elle a l'universel comme destination.

Vient le mot proprement dit, plus évocateur dui concept, de l'abstrait, de l'imaginaire déjà. Oui, on peut y parler de lune, de trait ou d'azur. On y cotoie aussi Amour, Sexe, Abandon... celui-là est plus trouble déjà, certain en font même des poèmes qui riment parfois, qui se retiennent ou qui se chantent.

A la porte de sortie, cette citation clin-d'oeil à Boileau de la part de Lacan : " Ce qui s'énonce bien se conçoit clairement".

Vient alors la salle vide et le frisson absurde de l'absolu : Le Mot.

En regard, l'identification et l'absence...

Car le mot n'est rien qu'un receptacle absurde, une mnémonie qui court, qui vole et qui loue... le non-mot. Le non-dit. Et celui-là parle aux âmes !
En portraits ? Les mots qui ondulent, ondoient dans nos frissons comme des louves bien douces, ils n'identifient rien d'autre que le manque : ce qui n'est pas dit, ne l'a jamais été, ne le sera jamais et qui marque, blesse et grave de son inexistence.
En étoile lunaire, il draine sa cohorte d'anges, d'autres mots associés, d'autres frissons mélés.

La galerie se fait couleur, visages en anamorphoses, reflets.

Le mot devient nom, identification de l'émoi, car le nom est Ce Mot.... "Tu" n'es pas "Toi"... mais "Toi" es "Tu". Et c'est ce "Tu"-là qui me chavire...

En contrepoint, tu danse sur les dalles, fais cliqueter tes talons et tes mots servent au meurtre. Ce mot-là désigne pour détruire, il n'a plus de fontion autre que celle de receptacle du vide que tu imposes.

Je me perds dans ces salles au profit d'une bien trouble extase.

Tu t'arrêtes devant Apocryphe, un instant hésitante, et sautilles vers Acrostiche.
Ce mot-là est bien l'essence même de l'émoi, les amoureux de l'absence, épris du non-dit, l'ont bien saisi.
L'acrostiche est bien l'hyperbole de l'émoi : il cache et dissimule le sens même de l'inavoué, il exalte l'amour-miroir.

Je crois que j'aime le Mot, je crois que j'aime ton nom, je crois que j'aime l'émoi...

Au loin, hors de ces salles diffuses, des statues derrière lesquelles se cachent les enfants. Non, le Musée n'est pas que l'archéotope de la douleur, il est aussi l'expression de l'amour.

Alors, on ne désigne rien, on parle d'un regard... le ciel ne possède intrinsèquement aucune couleur définie : je t'invite derrière ces statues enfantines, sans raison, sans code, sans loi... pour la beauté du mot, la beauté de l'émoi.

Par M

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