wonderbra is wunderbar.

Je trouve quand même incroyable de devoir s'offusquer à une heure du matin, mais je n'en dors pas. Alors.
Du coup je me retrouve devant mon écran en écoutant la voisine de l'autre côté de la cour gémir comme une furieuse sous ce qui parait être les coups de butoir d'un mari zélé. Elle crie plutôt pas mal la coquine vu que la susdite cour fait quand même facilement 500 mètres carrés et que nous sommes à l'opposé. Voila a peu près à quoi se résume l'amour dans l'intimité. « hmpf oh oh oh oooh oui oh oh hmmmpf OUIIII. ». Ca ne va pas m'empêcher de m'offusquer moi je vous le dit.
Ce qui m'offusque, c'est le paradoxe. Quand vous lisez ou écoutez des histoires ou vous vous dîtes vraiment, pas un peu ou à peu près, mais vraiment « ce gars est en train de raconter ma vie et ce que j'ai dans la tête !!! » ça offusque. D'abord je ne peux que me dire, mais mon vieux Jean Louis, finalement, sous couvert de tes envies de marginalité, tu as une vie et une psychologie foutrement banale. Tu n'as rien d'unique. C'est assez vexant pour arrêter l'effondrement dans la lourde noirceur du sommeil profond. Et puis viens l'orgueil, vexé lui aussi qui en re tartine une couche en se disant que finalement, j'ai une vie et une psychologie de héros de roman lu a des milliers d'exemplaire ou vendu a des millions en format musical. Comment s'endormir en se disant qu'on fait rêver des millions de gens parce qu'on est tout à fait semblable aux autres et que si je décidais de me décrire ce serait une pale et minable redite ? Sacré paradoxe, mais bon. Le pire, c'est que ces mecs m'écrivent, mais en plus avec du talent ! Chose que, vous le sauriez si vous viviez dans moi, je recherche avec impatience et acharnement.
Mais je me dis que j'ai bien choisi ma voie, et que la réponse à mes questions et le pansement de mes souffrances se trouve là. Puisque j'ai une trop grande gueule, plutôt que de m'entendre répondre trop fréquemment, « ferme la deux minutes on n'en peut plus » autant raconter la même chose, mais en une seule fois, et à tout le monde. Ca évite les redites.
Je ne sais pas comment vous êtes vous, mais moi apparemment je suis bizarre. (Je privilégie le terme artiste pour parler de moi mais c'est pompeux et d'aucun me trouvent simplement bizarre.) Le bizarre c'est quoi ? C'est de penser des trucs, tout le temps, sans s'arrêter, et de ne pas pouvoir s'empêcher de les dire au risque de se les raconter soi même. Vous savez (oui vous le savez, je sais que vous le savez vous là) un couple, que ce soit 10 ans, ou un an pour les plus malchanceux, finit par se confondre dans l'ennui à force de se ressasser les mêmes salades tous les jours. L'habitude rend le discours plat, comme s'il érodait la tempe et la rendait lisse à toute discussion. Ben un gens bizarre, il est pareil, somme toute. A force de passer ses nuits à se raconter des trucs avant de s'endormir (ce qui fait que du coup il met des heures à s'endormir, finit par devenir nocturne et donc alcoolique) il finit par ne plus entendre ses propres histoires et devient frustré d'avoir envie de divorcer de lui-même. Ca peut aller très loin, mais dans la majorité ça rend juste aigri et peu apte à affronter la vie avec le sourire. Pour autant le bizarre s'aime, et aimerait bien passer du temps avec un bizarre, mais pas avec lui-même, il se connaît trop. Logique.
Par exemple, pas plus tard qu'hier à 5h30 du matin, mes amis n'avaient de cesse de me répéter dans la voiture « Jean Louis… TA GUEULE ». Mais en rigolant. Certes ils n'en pouvaient plus, mais ça les faisait marrer. Ce petit rire doucement partagé entre la joie d'entendre des inepties un peu originales, et la saturation d'entendre une voix sortir des absurdités indigestes. Moi c'est juste que j'avais entendu (vers 03h30) « Schlumschlart » (je n'ai pas très bien l'orthographe de ce mot parce que je ne parle pas du tout allemand) dans la chanson qui passait, et qu'à 5h30 du matin, je n'avais pas terminé la conclusion de mon énorme théorie sur la définition de ce mot. Mais que voulez vous. Moi ça m'interpelle. J'entends schlumschlart, je ne comprends pas, ce mot résonne dans mes oreilles puis vient frapper mon imagination. Alors il faut bien que j'en fasse quelque chose, je ne vais pas le laisser s'évanouir comme si j'étais un malpropre de la pensée. (Ne cherchez pas ce mot dans vos dictionnaires franco-allemand, il m'arrive aussi parfois de comprendre certaines sonorités de travers et de les travailler selon mes goûts propres.) (Parce que oui, l'oreille comme la bouche, a du goût, du nez et du palais. C'est du moins ce que je pense.)) Et bien peut être que oui, trois heures, sans le moindre silence, à entendre une théorie fumeuse sur le schlumschlart, est une rude épreuve qui soûle au point d'envoyer trois heures de « ta gueule jean louis. Mais tu ne t'arrêtes jamais ? » Nonobstant, j'aurais pété un plomb de me garder ça pour moi tout seul. Parce que ce n'est pas parce que je n'en parle pas que je n'y pense pas… au schlumschlart. Surtout qu'au même moment mon cerveau étrange essayait d'imaginer le chanteur manger du basmati au papayou à Moscou. (Je vous ai dit que je ne parlais pas allemand, il faut bien que j'essaye de traduire les bribes de sonorités que j'entends.) Et ces scènes (mythiques d'ailleurs, je vous conseille parfois de vous connecter à mon imagination, il y a des scènes d'anthologie à l'intérieur) il faut bien que je les fasse partager pour vérifier leur possible réalisme. En plus, le gens bizarre ne partage pas ses pensées avec le tout venant. Il le fait avec les gens qu'ils aime, pour leur prouver qu'il les aime, et parce que l'amour donne envie de se montrer nu et de s'offrir (toujours nu) à ou aux autres. C'est d'ailleurs bien pour ça que ça fait longtemps qu'on baise à poil et non plus en doudoune. C'est l'amour. Quelqu'un qui a une doudoune dans la rue (sauf s'il est collégien bien sur) aux bras d'un ou d'une autre, sachez qu'il ne l'aime pas, et que ce couple risque de s'effondrer sous peu.

En fait, je crois que tout bêtement, l'artiste, ou le bizarre si vous préférez, est nocif quand il a trop tendance à se répéter. Mais comme un enfant qui découvre un jouet et ne l'abandonnera qu'une fois fait le tour complet des possibilités d'imagination du jouet en question, le bizarre ne se contente pas d'accumuler des idées, des questions, et des théories et de les laisser s'endormir sans en avoir fait le tour complet, même s'il faut pour ça passer par des chemins qui franchissent, de loin, les frontière de la non absurdité.
Grâce à ça, en Allemagne je suis a peu près certain de faire mon petit effet en chantant dans un bar « wonderbra is vundeurbar » ou bien au japon de m'écrier « oppai ippai »…
C'est mignon oppai ippai. Ca ne veut syntaxiquement absolument rien dire, mais symboliquement c'est sublime. Oppai veut dire poitrine, sein, nichon, loche, ploplo, et ippai veut dire beaucoup, trop, ça suffit, j'en peux plus. Le plus souvent ippai est utilisé en fin de repas. « Je vous ressert ? » « iie, ippai » (merci j'ai plus faim, ce serait de trop) Pour moi, et pour tout bizarre qui se respecte, la consonance résonnant dans les oreilles du « oppai ippai » est un véritable trésor de poésie qui offre à l'imagination des multitudes d'images. Pour le japonais normal, non bizarre, ça lui offre juste un fou rire d'incompréhension totale. Allez savoir…

En vous remerciant bonsoir.